Aléjate Lisette.

Qué coño estás haciendo.
A qué esperas.
Qué piensas.
No. Para. No sigas.
Y caer, y caer, y caer.
Pero no te das cuenta.
O sí.
¡Masoca!
Me haces daño.
Te haces daño.
No lo entiendes.
O sí.
¡Suicida!
Que no estás en la mente de nadie.
No lo quieres entender.
O no lo quieres asumir.
Y sigues, y sigues, y sigues.
Por qué te haces esto.
Para. Por favor.
Cuídate.
Cuídame.
Pero sobretodo cuídanos. 
Joder. Duele.
Déjame, suéltame, mátame.
Ponme la soga al cuello.
Aléjate de mí.
Las palabras arden.
Algo se ha quemado. Creo que he sido yo.
-Lisette, por favor-.

No me gustan las personas en su sano juicio.

Si la poesía no nace espontáneamente como la hoja de un árbol, es mejor que no nazca de ningún modo.
Pero me falta el consejo para cuando la que no sabe nacer soy yo.
Resucitar.
Resurgir.
Cenizas.
Algo se ha quemado, creo que he sido yo.
Ver en el espejo la imagen de un Ave Fénix que no ha resurgido demasiado bien.
Que tiene cicatrices.
Que le faltan partes.
Como si un trozo de su alma se hubiera extinguido. Alma perdida.
Huida.
-Quién en su sano juicio se animaría a resurgir de sus cenizas.-
Los ovarios en su sitio, un par de botellas de Jack Daniel's y suficientes motivos para renacer.
Única y eterna.
Silencio.
Quema y debasta. Observa.
"Bienvenida al mundo, Lisette."

Kuoleva

Romper a, romper a, romper a.
Reír o llorar.
Cómo explicar algo que se me atraganta en la garganta hasta tal punto de quedarme sin aire. Un cordón umbilical que lleva enrollado a mi cuello diecisiete años y pide ser cortado.
Romper a, romper a, romper a.
Sólo puedes romper a reír o a llorar.
Y pensar que bueno, que la vida no es más que un trabajo precario en el que sobrevive el más inteligente. Medios escasos para lo mucho que soñamos.
Romper a, romper a, romper a.
Llorar.
Mañana tendremos que seguir sobreviviendo, como de costumbre.
Romper a, romper a, romper a.
Reír.
Cuando me agarran de la mano como diciendo "qué parecidos son los gritos del amor y de los moribundos".
Cuando me agarran como diciendo que nos hemos encontrado después de tanto tiempo. 

"Porque sueño, no estoy loca", Kuoleva.

Nada puede ser más nada.

Ilusión y decepción van de la mano.
Y dime, qué resulta más bonito,
correr el riesgo
o salvarte.
Protegerte y
correr y
respirar hondo y
seguir corriendo.
Con la prisa de que se nos acaba el invierno, de que pronto saldrá el sol y de que se nos acabarán las excusas para protegernos del día.
Prisa, sólo prisa por sentir.
Una continua batalla entre vencer y perder.
Siento que tengo déficit de vida por falta de ilusión.
Yo no sabía que el vacío podía vaciarse un poquito más.
Yo no sabía que la nada pudiese ser más nada y que la oscuridad pudiera sentirse más oscura.
Ley mordaza oprimiendo mis gritos
y convirtiéndolos en silencios
en un mundo
en el que muy pocos
saben leerlos.

¿FP de tauromaquia?

Cuando pensábamos que las medidas de la LOMCE estaban todas sabidas, como la eliminación de filosofía en Bachillerato (entre otras), nos sorprenden con la creación de la Formación Profesional en Tauromaquia (formalmente llamada «Tauromaquia y Actividades Auxiliares Ganaderas».)
Esta idea fue creada para aquellos estudiantes que no logren acabar la E.S.O.. Es decir, en vez de profundizar y estudiar el porqué del fracaso escolar o enseñar a aquellas personas los otros métodos existentes para sacarse algo tan básico como la E.S.O., prefieren seguir con la venda en los ojos metiendo a este tipo de estudiantes a banderilleros, matadores y demás. Y no únicamente debería causar exaltación el hecho de que no profundicen en el problema del sistema educativo español, sino que fomentan el maltrato animal. ¿Desde cuándo es lícito convertir algo tan serio como eso en una asignatura del tres al cuarto?
No obstante, el estudiante que haya acabado estos "estudios" habrá aprendido que «la tauromaquia es una manifestación artística desvinculada de ideologías que forma parte de la cultura tradicional y popular» y que «su futuro está ligado a su consideración como parte esencial del Patrimonio Artístico, Cultural y Etnográfico de España». Vamos, enseñanza salida de la mente de personas que consideran que la TORTURA es arte y cultura. Y luego veremos a nuestrxs políticxs fardando de un país moderno y en constante progreso...
En fin, que estar a la cola del sistema educativo en Europa no era suficiente para España sino que ahora ya no tiene ni importancia, para lxs señorxs que tan bien vestidxs van, que no obtengas el graduado.
(Sé que me he salido un poco del tipo de entradas que subo al blog últimamente pero lo consideraba imprescindible.)

Señales de humo.

Formar parte de una ausencia.
Sentir que perteneces a algo.
No a alguien, a algo.
A algo con alguien.
O a algo en solitario.
Pero a algo.
Jamás deseé tanto que alguien me encontrase.
Que me encuentre sin buscarme.
Como cuando, pasados muchos años, encontramos en un cajón -desterrado- un dibujo de nuestra infancia.
Es como estar en una isla desierta.
Porque también se puede ser un náufrago moral.
Sentimental.
Emocional.

El camino de la supervivencia.

El camino de la supervivencia a través de la poesía, sea del tipo que sea.
Camino de salvación,
de refugio,
de consuelo.
Camino de piedras,
cristales,
heridas. Pero qué bonita es la herida de una poesía.
Drogodependiente de las letras,
de los sentimientos encarcelados en palabras.
Letras condenadas a pena de muerte... ¡y qué muerte tan idílica!
Poesía,
sólo déjame decirte una cosa,
eres el dolor a primera vista más bonito que he conocido en mi vida.

Extremos.

A fuego hasta quemarme, hasta carbonizarme. Hasta sentir que he dejado de sentir el dolor en mi piel.
No quiero mediastintas ni vasos medio vacíos, eso sólo sirve para personas a medias.
Aquí a fuego o a nada, hasta notar que la angustia moral se ha sustituido por la física -aunque ya sabemos que los sustitutos son sólo un parche a nuestro actor principal-. Sentir que no consigo respirar si alguien no viene y me coge de la mano como diciendo que le encantaría bailar con cada uno de mis pedazos porque no tiene miedo de mí.
A fuego hasta necesitar el soplo de aire más puro para sentirme viva después de operarme a corazón abierto y sin anestesia. 
Porque
no es eso
lo que más duele,
lo peor y
más doloroso
es vivir sin
r i e s g o.
Morir en cada soplo,
en cada amanecer
y no sentir que
te estás comiendo el mundo,
sino que el mundo
te devora
como el otoño
al verano
llegado septiembre.

557

Un aborto de poeta conoce esa sensación.
La de querer recorrerte el mundo por un beso y la de que te recorran el mundo a besos.
La de escalar el punto más alto por una mirada y la de una mirada que te lleva a lo más alto.
La de cantar a pleno pulmón tu canción favorita y la de sentir que te ahogas con las palabras.
La de perder el tren por un abrazo más y la de abrazar hasta perderlo.
Madrugar por sorprender y sorprender para no dormir.
Pero también conoce la necesidad de revivir.
La necesidad de encontrar a alguien que le abra por dentro porque ya huele a muerto.
La necesidad de quitarse la mordaza y gritar con el susurro más puro.
La necesidad de desnudar el alma hasta el punto de notar el viento muy dentro.
Cortarle las uñas a la vida que ya tenemos muchas cicatrices.
Sanarlas y reinventarnos. Pero sin haber olvidado el pasado.
Recordando los anocheceres en ojos que quisiéramos que fuesen nuestros.
Reinventarse con el pecho partido en mil pedazos pero sin querer recomponerlo.
Con la mirada más allí que aquí, con los pies en el cielo porque se vive mejor.
Sin aliento después de correr tras el tren.
Con heridas de miradas frías, empezando por las nuestras propias.

Verde esmeralda.

Que alguien le diga que vuelva.
Que alguien le diga que necesito su risa.
Que alguien le diga que necesito su mayor tesoro, su corazón. Sus ojos entregándome el cariño que no sabe dar físicamente, porque muy confundidos están los que creen que ese tipo de cariño no existe. He visto el mundo en su mirada, la desesperación, el enfado, la alegría, pero sobretodo, el amor.
Que alguien le diga que me duelen las cajas en la puerta.
Que alguien le diga que me lleve. A donde sea. Pero que no me deje aquí, sola.
Que alguien le diga que necesito su voz. En todos y cada uno de sus tonos.
Que alguien le diga que estará orgulloso de mí. Que mis éxitos serán sus éxitos y mis fracasos sólo piedras para saltar juntos.
Que alguien le diga que su ropa conserva su ímpetu.
Que alguien le diga que ha sido y seguirá siendo mi gran maestro. Y mi debilidad.
Que alguien le diga que es el mejor marinero que nunca ha abandonado este barco, ni cuando éste estaba a punto de tocar el fondo del mar.
Que alguien le diga que abrace y bese más, que no tema ni odie a la vida, que viva. Por mí, por él. Porque se lo merece.
Que alguien le diga que su ausencia siempre está presente, que no hay persona humana que pueda acostumbrarse a ella después de tantos años.
Que alguien le diga que lo nuestro siempre será nuestro y nunca dejará de ser nuestra seña de identidad, nuestra unión. Carolina, Cien gaviotas, Losing my religion, En algún lugar, Everybody hurts, y demás amenizando nuestros largos viajes de carreta en los que, a pesar de que a veces sólo se oía música, estábamos juntos, y eso era lo que nos llenaba.
Que alguien le diga que Shiny happy people siempre será la canción que juntos cantaremos a pleno pulmón y a viva voz, mirándonos y sonriendo.
Que alguien le dé las gracias, que alguien se lo diga, porque yo, señores y señoras, yo no tengo palabras.

A flote

Que no por eso de que la oscuridad o la neblina me definan, sino porque el sol no lo hace. Y qué quieres que te diga llegados a este punto, el puente roto y el corazón inundado, el marinero hundiéndose con su barco, el alma a una canción anclada. Un desorden. El desorden - y no me refiero a físico, que también-. Qué sabrán del dolor los diccionarios o las enciclopedias, de angustia o de felicidad. Qué sabrán. Qué sabréis.
Lo de que si lo bueno es breve se vuelve doblemente bueno es el consuelo de pobres pilotos sin rumbo. Nadie ha dicho que esto fuese bueno.

Cualquier descripción es innecesaria.

El principal problema es y será la ignorancia de algunos y la frialdad de otros, el creeros dueños y señores de la vida del resto de especies animales, y a su vez, superiores. Mirad el vídeo, hasta el final, no cerréis los ojos ante duras imágenes pues no hay más ciego que el que no quiere ver. 

Cerrar los ojos ante la realidad no propiciará a cambiarla.

A veces escribo con los pies en el suelo.

NOTA: se recomienda leer con esta música de fondo; https://youtu.be/cpmzlyFIN3A

3 días antes del 30 de mayo de 1998.

“La situación es insostenible. Desesperado, melancólico, arañado, zarandeado. Idílico paraíso. Utópico paraíso. ¿Dónde está el paraíso que me prometieron?” – su visión del mundo se acercaba cada vez más a Calderón. No era de extrañar tras el aterrador episodio que había vivido hace tres meses, no obstante, la había cambiado completamente. Esa mujer que dejaba estupefacto con una sonrisa, que pisaba fuerte, que adoraba vivir. Esa mujer ya no existía. Como un grano de arena que el viento se ha llevado sin dejar rastro.

2 días antes del 30 de mayo de 1998.

“No hay peor que el que no quiere ver por muy duro que sea mirar. Quiero ver. Y miro. Y me lo impiden. O lo intentan, no diré que lo consiguen. Suelen decirme que soy propicia a mi destrucción. Y es que siempre hablo de rotos y nunca de arreglos, siempre de oscuros y nunca de claros, siempre de causas perdidas y nunca de esperanzas. Como cuando Sabina habla de noches y días. Hablo de días y noches, más de noches. Porque la noche es mía.”- esa noche no había pasado por casa. Su teléfono estaba desconectado y no le interesaba conectarlo. Se retiró al piso donde había vivido 8 años antes del terrible acontecimiento. Todavía no había reunido fuerzas para alquilarlo o venderlo. Una vez se detuvo ante el portal, lo abrió y subió las 56 escaleras que la separaban de ese piso. Cuando se halló ante la puerta, las lágrimas recorrían su rostro y las piernas le temblaban, las llaves impactaron contra el suelo. Se quedó una hora ante esa puerta y cuando por fin pudo parar de llorar, se fue.

1 día antes del 30 de mayo de 1998.

“El poder de la música es casi superior al que tienen mis huracanes. También podría mencionar que es el mejor superhéroe que los mejores dibujantes no han dibujado nunca. La mejor solución cuando el mundo decide gritarme. El bote salvavidas de este barco suicida. El colchón que encuentro tras una caída libre. El precipicio que me absorbe y me lleva a esa travesía de almas en pena. ¡Cuán triste puede llegar a ser el mundo! Pesimismos de poeta, quizá. Quizá las ruinas de mi mente. Cuando una se obceca ve cosas que no existen. Un desorden de letras característico mientras suena Losing You. Broken, Breathe me y demás canciones escritas para darme la mano y encender una vela en mi tiniebla. Porque si de pequeños adorábamos jugar a las tinieblas, hoy les tenemos pánico. Qué cobardes nos vuelven los daños y los años. Suena 9 Crimes, debo irme.” – volvió a pensar cuando salió de aquel edificio antiguo de la Gran Vía, después de una noche follando salvajemente con un desconocido más, llenando un vacío o al menos intentándolo, auriculares en los oídos y la melena suelta. Algo recorrió su mente y fortaleció la visión que tenía del mundo, nadie podía llegar a imaginar las consecuencias que eso acarrearía.

30 de mayo de 1998. Último día.

La ambulancia llegó lo antes posible pero ya era tarde. Mamá sostenía su cabeza en el regazo, mientras que la sangre de la muñeca derecha de Gizane goteaba el suelo de microcemento del baño principal de la vivienda. Papá lloraba y yo todavía no comprendía muy bien la situación. No entendía porqué, no sabía qué rondaba la cabeza de mi mentora, no sabía porqué había decidido dejarme sola aquí.

30 de mayo del 2005.

Mamá sigue llorando siete años después, papá se culpa día a día y yo todavía me pregunto porqué. Recorro la Gran Vía los domingos de madrugada con la esperanza de recibir una señal que me indique la respuesta, me siento cada día 30 del mes en el microcemento donde mamá te sostuvo, llevo siempre conmigo las llaves de tu piso favorito. He unido nuestras habitaciones, espero que no te importe. Necesito sentirte cerca, Gizane, necesito respuestas.

Idílico.

El mundo que ha visto y ve miseria, el mundo que ha llorado y llora, el mundo que ha gritado y grita, el mundo que ha pataleado y patalea. El mundo pisoteado, humillado, tergiversado, maltratado. Desesperado, melancólico, arañado, zarandeado. Idílico paraíso. Utópico paraíso.
Carcomido por termitas que sólo buscan el poder, el beneficio individual.
La reina se ha quedado toda la miel. Las abejas estamos hartas. Llegó la hora.

No somos una generación perdida.

Creo que como yo, muchos jóvenes de entre 16 y 29 años estamos cansados de que nos denominen como una generación perdida. Jóvenes en situación de desempleo cuyos estudios no superan la ESO y universitarios que no encuentran trabajo.
Una viñeta de Forges, que pondré al final de esta entrada, muestra una de las afirmaciones recientes de Strauss Kahn, director del FMI, la cual de dice que es posible la aparición de una generación perdida desconectada del mercado laboral. En dicha viñeta,  un joven representando a esa supuesta generación perdida va arrojando migas al suelo para acordarse del camino de vuelta,  mientras un pajarraco parodiando al FMI se las va comiendo. Si no fuera un tema tan sumamente importante,  tendría gracia que Kahn (acusado de agresión sexual) nos avisara de que somos una generación perdida. No estaría de más que en la viñeta se viera reflejado el gobierno, manito derecha del FMI, lo cual provoca que acabemos sufriendo las consecuencias que dictan organismos que no hemos elegido, consecuencias que han tocado de lleno a la población joven (78% de empleo destruido entre 2007 y 2010 era ocupado por jóvenes de entre 16 y 29 años).
Veo constantemente gente joven con ganas de salir adelante, con ideas, capacidad de sobra, cualificados, con esfuerzo y sacrificio. Conscientes del punto en el que estamos y dispuestos a pelear. Quizá debamos pararnos a pensar qué tipo de personas son las que nos califican como una generación perdida.
Nos dicen constantemente que no tenemos futuro,  que no hay hueco para nosotros. ¿Por qué? Porque sí. No tenemos modelos a seguir porque el ejemplo que teníamos ha demostrado estar equivocado, y quienes nos dificultan el futuro son los mismos que nos dicen que no hay lugar para nosotros.

Mi piel expuesta.

La cuerda que me mantiene sentada.

La mascada que cierra mis ojos.

Mi respiración acelerada.

Mi corazón palpitando.

Las plumas que recorren mi cuerpo.

Mis músculos que tiemblan.

Las cuerdas que aprietan.

Mis muñecas se retuercen.

Mi garganta que traga.

Mi corazón que late.

Libre, seguro y gratuito.

El aborto es un derecho.
Derecho que tienen las mujeres a decidir, y por tanto, a interrumpir un embarazo no deseado. El derecho al aborto se relaciona con la soberanía de las mujeres sobre su cuerpo, con su autonomía sexual e incluso con la justicia social. Es un derecho que tiene que ver con el presente y la vida futura de la mujer, que se fundamenta en el respeto de la autonomía y capacidad moral de las mujeres en su vida y aún más en algo tan importante y especial como la maternidad.
Sin embargo, los poderes políticos y la jerarquía eclesiástica en distintas partes del mundo siguen empeñados en considerar y tratar a las mujeres como seres incapacitados para distinguir lo que es bueno para ellas y lo que no lo es y por tanto recurren a terceras personas para que decidan por ellas lo que les conviene (jueces, obispos, maridos, gobernantes, etc., que se creen con derecho a decidir si puede abortar o no).
Hablar de derechos significa respetar los motivos o causas que lleven a una mujer a abortar. Las causas que tienen las mujeres para abortar pueden ser múltiples: riesgos para su salud, malformaciones fetales, problemas económicos, laborales, personales, etc.. En definitiva, causas que para la mujer inciden de forma determinante en su proyecto de vida. En todas estas circunstancias es A LA MUJER a la que toca meditar y valorar la situación, no a personas ajenas. Y también puede ser muy diferente la forma en la que las mujeres viven la decisión de abortar. Algunas lo hacen con dolor, confusión, conflicto y angustia, mientras que otras lo viven con alivio. Para poder abortar son necesarios medios y servicios, unas condiciones legales y sanitarias que el Estado debe garantizar para poder abortar con dignidad. 

"El derecho de las mujeres a decidir se inscribe en el marco de los derechos de las mujeres, de los derechos humanos, de la justicia social y de todos los derechos a estos asociados: a la dignidad, a la vida y a la salud, a la libertad, la igualdad, privacidad, autonomía e integridad".

Sería Calderón antes que Lope.

"veo tanta pasividad
que no comprendo
si el caos soy yo
o el caos son ellos."
No hay peor que el que no quiere ver por muy duro que sea mirar.
Quiero ver. Y miro. Y me lo impiden. O lo intentan, no diré que lo consiguen. Suelen decirme que soy propicia a mi destrucción. Y es que siempre hablo de rotos y nunca de arreglos, siempre de oscuros y nunca de claros, siempre de causas perdidas y nunca de esperanzas.
Como cuando Sabina habla de noches y días. Hablo de días y noches, más de noches. Porque la noche es mía.
En definitiva, no le des alcohol a un poeta.

Me gusta el sentido oscuro de la vida.

Sólo ha hecho falta un día de buen tiempo para darme cuenta. Me gusta la oscuridad, el silencio, el frío, la noche. Las mentes rotas. Sí, quizá todo tenga relación con eso. Rasgazos, grietas, ahogos, brechas, agujeros. Mentes rotas. Quiebras, personas desesperadas, destinos desesperados, llenos de sorpresas y explosiones. Mentes rotas. Qué sería un mundo sin mentes rotas. Por eso a veces el mundo me parece un lugar tan maravilloso, un refugio en la noche. Quizá es una cuestión de un sexto sentido pésimo encantador con el que he aprendido a admirar lo que nadie admira. Mentes rotas, fracturadas. Mundo roto, fracturado. ¡Cuán bello es!
No soy una buena chica, tampoco me molesto en serlo. Será que forma parte de este bucle, un bucle de mentes rotas refugiadas bajo ropas. No me comparen con suicidas, no me comparen, pues no hay mente semejante a la mía.

+¿Por qué se dice que el socialismo crea pobreza?
-¿Por qué se dice que en el comunismo todo es de todos y te pueden entrar en casa? ¿Por qué se dice que los comunistas no pueden obtener objetos tecnológicos de calidad?
Pues por lo mismo de siempre: es más fácil hablar que coger un libro.

♀

El feminismo no quiere imponer un matriarcado basado
en la violencia contra el hombre, como ha sido el
patriarcado hasta ahora. No desea dejarlos sin voto, ni
violarlos en las guerras, ni mutilar sus genitales en pro de
una tradición cultural, ni confinarlos en el ámbito
doméstico, ni quiere matarlos por adulterio. El feminismo
no pretende que los hombres sean propiedad de sus
madres y luego de sus mujeres, ni desea que los hombres
cobren salarios más reducidos, ni tampoco querría
desterrarlos de las cúpulas de poder mediático,
empresarial y político. No quiere traficar con cuerpos
masculinos para el disfrute de los femeninos, ni desea que
los niños varones estén desnutridos o abandonados en
orfanatos, ni, por supuesto, promovería su marginación
social o económica. Tampoco vetaría que los niños varones
pudiesen ir a la escuela, ni les prohibirían el acceso a la
sanidad y la Universidad. Comprendan que eso es una
locura que no promueve el feminismo. -
Coral Herrera Gómez

Mad World.

El poder de la música es casi superior al que tienen mis huracanes. También podría mencionar que eres el mejor superhéroe que los mejores dibujantes no han dibujado nunca. La mejor solución cuando el mundo decide gritarme. El bote salvavidas de este barco suicida. El colchón que encuentro tras una caída libre. El precipicio que me absorbe y me lleva a esa travesía de almas en pena. ¡Cuán triste puede llegar a ser el mundo! Pesimismos de poeta, quizá. Quizá las ruinas de mi mente. Cuando una se obceca ve cosas que no existen. Un desorden de letras característico mientras suena Losing You. Broken, Breathe me y demás canciones escritas para darme la mano y encender una vela en mi tiniebla. Porque si de pequeños adorábamos jugar a las tinieblas, hoy les tenemos pánico. Qué cobardes nos vuelven los daños y los años.
Suena 9 Crimes, debo dejar de escribir.

"Para los animales todos los humanos son nazis."

"¿Es la esclavitud -propietario, víctima, ganancia, dominio- exclusiva de la raza humana?, ¿han sido los negros, judíos, mujeres y niños las únicas víctimas de esta atrocidad?, ¿acaso las vacas no han sido esclavas?, ¿qué me dicen de los cerdos, los pollos, los pavos, los peces, las ovejas?, ¿si no son esclavos, entonces qué son?, ¿libres?, ¿puede tener la esclavitud víctimas que no sean ni humanas ni animales?, ¿no son los océanos, los bosques, la tierra misma, víctimas de la propiedad?, ¿y qué hay acerca de los mataderos?, ¿de verdad creen que un concepto como el de MATADERO puede considerarse HUMANO?" Con estas palabras comenzó el señor Gary Yourofsky uno de sus mejores discursos sobre veganismo y vegetarianismo. Unas preguntas que verdaderamente hacen pensar en el egoísmo del ser humano. Egoísmo que mostramos al no respetar el derecho a la vida. Todos, absolutamente todos tenemos el mismo derecho a la vida, y los humanos no somos nadie para quitárselo a los animales. Existe otra forma de mostrar nuestro egoísmo y es con el especismo (creer que existen especies que son superiores a otras). Es igual de injusto el machismo, el racismo, el hembrismo y demás que el especismo. Si en algún momento existiese una inteligencia superior a la nuestra a la que sólo le gustasen los humanos, desearíamos que fuese vegetariana. Pero como no es así, nos permitimos el lujo de matar a cientos de especies por el simple PLACER de comer carne. ¿De veras os resulta ético?, ¿no deberíamos dejar de anteponer nuestro "placer" a la vida de otro ser?, ¿qué hace menos valiosa su vida para permitirme matarlo? Es hora de desmentir que NO es necesario comer carne para mantenerse sano como muchos piensan. Es más, la mayoría basáis vuestra dieta en carnes (embutidos, patés, pollo, ternera, etc) y eso es malísimo para la salud, ¿de verdad creéis que estáis más sanos que yo, que baso mi dieta en frutas, verduras y demás productos de la tierra? Por no mencionar el alto riesgo de cáncer que produce la carne en exceso. Vuestro cuerpo hace un esfuerzo enorme cada vez que ingerís carne, vuestra sangre se vuelve ácida al momento, ¿y esto por qué? porque el cuerpo del ser humano NO es carnívoro. Los humanos empezaron a comer carne por necesidad, debido a que hubo una glaciación que acabó con todas sus colectas y no les quedó más remedio. Fue por pura supervivencia (ley de vida)  y se acabó convirtiendo en un vicio. Ahora ya no podemos llamarlo ley de vida. Ley de vida es el león que mata cuando tiene hambre, cuerpo a cuerpo contra su víctima. Nosotros somos únicamente asesinos porque la carne es un placer para nuestro paladar, por no hacer mención de las atrocidades que realizan los que forman parte de la industria cárnica. Por otro lado, ni siquiera a la hora de alimentarnos de carne podemos considerarnos carnívoros, dado que comemos cadáveres de entre tres y cinco días, lo cual nos hace carroñeros, sí, como los buitres. Finalmente, y para los que me digáis que las plantas también son seres vivos y al comerlas también estamos matando; bien. Las plantas NO cuentan con sistema nervioso central (el sistema nervioso central es el que nos produce las sensaciones de dolor) los animales sí cuentan con tal sistema. Además, los frutos y demás vuelven a crecer, y si no los arrancamos se pudrirían. 

En conclusión; sé que me he alargado muchísimo en esta entrada, pero era necesario comentar todos estos aspectos juntos. Haré más sobre este tema explayándome en muchos aspectos que aquí sólo paso por encima y compartiendo vídeos. Espero por lo menos haberos hecho pensar un poco y aquí os dejo algún vídeo sobre el trato que reciben muchos animales, imágenes con las que, personalmente, no puedo evitar llorar.

https://www.youtube.com/watch?v=x0L-OOfVs_c&oref=https%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3Dx0L-OOfVs_c&has_verified=1

"Muertos de hambre"

https://www.youtube.com/watch?v=6X08zzXWzag
Sobran las palabras, gran justificación por parte de Elio González y Rubén Tejerina.
Un vídeo que me ha puesto la piel de gallina de la razón con la que cuenta. Los artistas son fundamentales en nuestro día a día. Invito a la reflexión, ¿qué sería de nuestro día a día sin ellos? Nos quedaría un mundo gris y mustio, un mundo que suplicaría esas miles de personas que nos producen cientos de sensaciones, sentimientos, que incluso nos ayudan en un mal día, que nos entretienen, que nos ayudan a evadirnos. No desvaloremos su trabajo, no son menos que un abogado, que un médico o que un arquitecto, y muy pocos saben apreciar la importancia del trabajado de los artistas tanto en la sociedad como a nivel individual.

Estar a favor de las corridas de toros es defender lo indefendible.

Desde hace ya un tiempo se han ido uniendo más y más personas en contra de la tauromaquia (me incluyo). Un debate intenso de taurinos contra antitaurinos en el cual suele hacerse la gran pregunta: ¿los toros son arte y/o cultura?
La respuesta la considero obvia. No puede ser arte ni cultura ni razón de fiesta el hecho de que un toro muera acribillado en medio de una plaza. ¿Por qué el ser humano obliga a un animal a tener que defenderse y luchar por su vida?
Por otro lado, esa "lucha" ni siquiera es equitativa. Antes de lanzar a los toros al ruedo se les debilita (con el uso de una droga llamada fenilbutazona, afeitándoles los cuernos, etc). Además, estando en medio de una corrida, el torero cuenta con banderillas y demás para lastimarlo y debilitarlo. El fin de asistir a una corrida es ver cómo un torero le “gana” a un toro. Cuando el torero recibe una cornada todo el mundo señala al toro como un asesino, una bestia (a la cual han obligado a luchar, repito), pero sin embargo, cuando la situación es al revés, se pone al torero como un Dios. Esta entrada no pretende ser una ofensa, esta no es una lucha entre taurinos y antitaurinos, para ver quién tiene la razón, los taurinos podrán exponer sus miles de argumentos sosteniendo que es una 'tradición' y no se puede abolir. Quizá deberían informarse un poco por las 'tradiciones' que se han abolido simplemente porque con el paso de los años, la mentalidad avanza y una tradición dañina, por muy tradición que sea, no se puede mantener. La crucifixión también fue una tradición y mas ahora no existe.
Ya para acabar, la arrogancia del ser humano se refleja en las corridas de toros. El torero puede elegir si le perdona la vida al animal. ¿Por qué un animal debe implorarle a una persona que le deje vivir? Si los toros pudieran hablar, sabríamos lo que opinan de la tauromaquia, nos hablarían de la TORTURA que sufren y seguramente suplicarían no participar en esta "fiesta". Pero bueno, no hace falta que hablen, basta con escuchar sus lamentos o observar las miles de situaciones en las que el toro intenta huir.
En conclusión, me avergüenza que mi país cuente con una 'tradición' así, me parece denigrante que siga existiendo y las únicas bestias que concibo son tanto toreros como espectadores, esta mierda (con perdón) no se sostendría si no tuviera miles de seguidores.

❄

Después, sin más, añadió - "A veces la vida en sí es una prueba a superar, a veces, sólo el hecho de pensar qué haces en este lugar, o quién es toda esa gente que te rodea, te paraliza, te agobia, y te hace sentir muy débil y pequeño. Las acciones se ralentizan en tu mirada, y flashes de circunstancias van grabándose a intervalos de tiempo, que vuelven una y otra vez. Errores, fallos, malas elecciones, hechos que por la simple razón de ser hechos no se pueden cambiar, no puedes volver atrás y cambiarlos, y todos, y el que diga que no, miente, tiene cosas de las cuales cree haberse fallado o haberle fallado a los demás. Personas como yo pensamos que estamos solas, vivimos engañadas por nosotras mismas y caminamos seguras de estar solas. Porque la compañía siempre nos hizo daño, y nos hace daño, y no estamos preparadas para enfrentarnos a los demás, porque creemos que los demás actúan de una forma que no es aplicable a la realidad, y por tanto, desplaza nuestras espectativas y nuestras intuiciones hacia caminos erróneos. Y entonces es cuando ese sentimiento de decepción se hace con todo nuestro cuerpo.
Te sientes aislado de los demás y con cada vez menos ganas de adaptarte a ellos, y a la vez, más convencido de que no quieres eso, lo que ellos te ofrecen. Y tras convencerte de tu aislamiento, lo único que complica todo es la incapacidad de estar solo, la necesidad de ofrecer a alguien todo, y darle cada día más, te sientes triste porque encontrar a ese alguien es muy complicado y tienes miedo a que algún día pierdas las esperanzas y esos fallos se pagan con muchas lágrimas, con grietas en el corazón y con trozos de tu alma y mente que ya para siempre se quedarán recordándote los buenos momentos y los que provocaron que todo acabara."

Mi intención no era matar.

Cuando la única música que soportas escuchar es lenta, apagada y casi sin voz de algún cantautor destrozado, algo pasa. Cuando no soportas la luz, ni el ruido, ni el móvil, ni la comida, ni su olor, ni siquiera la presencia humana. Al fin y al cabo de algo teníamos que matarnos, que morir por causas naturales está muy visto. Sólo quiero escuchar los gritos de mi mente y los golpes del corazón, y a veces ni siquiera eso. Es como sentir la necesidad de torturarse psicológicamente queriendo huír de uno mismo. Al final seré yo mi peor enemiga, o lo será la placentera soledad, o la vida sin más. No sé, todavía tengo que encontrarme, o encontrarle. A mi corazón, digo, que huyó tras no soportar que lo destrozara tanto. Ni siquiera se despidió, amanecí en el sofá rojo con un vacío en el pecho y las manos manchadas de sangre. Todavía pensará que soy una asesina cuando yo sólo quería un compañero en mi travesía. Ojalá vuelvas pronto fiel amigo, pido perdón (o indulgencia).