El domingo se vistió de viernes.

El domingo ha dejado de echarte de menos.
Ha dejado de ahorcarme en sábanas, palabras y aguas sin paraguas.
Ha querido matarte.
El domingo se ha vestido de viernes y ha salido a bailar. Ha bebido y reído como antes de ti. Ha puesto el mundo a sus pies y se ha coronado.
El domingo ha sobrevivido a un atentado de doble impacto. Y no me refiero a una segunda bomba cinco minutos después en el mismo sitio de antes. Me refiero a un segundo "te quiero" en el mismo sitio del primer "te hiero".
El domingo me ríe y me acaricia y me abraza y, si me porto bien, hasta me folla. Me inspira, me toca, me quiere, me habla, me cuida.
Para concluirte;
el domingo ya ha dejado de jurarme que al día siguiente cambiaré de vida.