yo, que luché mi guerra y la tuya cuando aún no me había curado.
Yo, que cuando llevaba dos Guerras Mundiales a la espalda decidí liderar la nuestra propia.
Yo, que sangraba el costado diariamente y vestía ropa negra para que tú no lo vieras.
Yo, que hubiera parado balas con mi pecho para evitar que terminaran en ti.
Yo, que me inundé de sal por dentro para que mis mejillas no te supieran a ella.
Y ahora me escuecen todas las cicatrices que nunca se cierran.
Y sólo pienso en pedirte perdón por no conseguir ganar la guerra.
Al final, qué se podía esperar de un cuerpo que tiembla en cada esquina, que pierde trozos según camina y que utiliza la piel como recuerdo.
Quizá mi pecho ya no sea lo suficientemente grande ni para mí.
Me gusta pensar que sigo aquí, pero sé que daría todo lo que tengo y más por volver a ser yo.
Estoy aprendiendo a caminar a oscuras dentro de mí.
Mi silencio es una explosión. Hay otro latido reposando aquí a mi lado.
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