Doy refugio constante a un sentimiento de huida. No importa en qué punto de mi vida me encuentre, no importa quién me rodee, nunca desaparece. Cuándo empezó no lo sé, sólo que no recuerdo existir sin ello. Como si nunca pudiera estar conforme y si faltasen emociones... me las invento.
Me obligo de una manera casi sobrehumana y sin queja a soportar dolores que me parten los huesos. Sin embargo, nunca deja de albergarse un resquicio de esperanza que desearía poder matar con mis propias manos. Agarrarle fuerte del cuello y sentir en mi piel como se va consumiendo hasta morir. Esperanza que me alienta a seguir sometiéndome, de manera absurda, a usar tiritas humanas para hacerme creer que no estoy tan hueca, que la vida no me pesa tanto. Y a seguir.
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