Recordarme, quizá, en otra vida más limpia y sana.
Volver a sentir el vértigo en el estómago,
el éxtasis de sentir escapar la vida en cada poro de la piel, de su
piel. El escalofrío que eriza hasta el último pelo del cuerpo. Quisiera romperlo todo.
"La vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido" jamás había oído a Bunbury cantar algo tan cierto.
Quisiera saber si has encontrado un brote de esperanza. Sólo quiero que estés bien, o que no lo estés tanto, sin mí.
Me pregunto si me querrás pero no busco responderme, da más fuego a la vida la esperanza que la certeza.
Hay que aprender a mandar a la mierda a esos jodidos apegos sentimentales que te dejan el corazón roto. Y después irse de cañas y lamentar la guerra.
El mundo fue nuestro, lo sabemos. Pero al poco vuelve a sernos desconocido.
Las puertas que nos juntaron cierran.
Ojalá hubiésemos construido menos muros y más puertas.
Pocas cosas existen que calmen el vacío de un corazón donde ya no hay nadie.
Si algo he aprendido es que para escribir sobre alguien sólo hace falta una cosa: que te deje sin palabras.
Al final he entendido que no hay suficiente poesía en el mundo para hablar de ti. Que tú formas parte de un instante, que eres un segundo, que se repite constantemente.
Si fuera feliz nunca escribiría. Qué es la felicidad sino reordenar lo inservible.
"Por un rato, el mundo me ha vencido".
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