''no hay mejor metáfora de libertad que haberlo perdido todo''

Soy la bala que se perdió para que alguien no recibiera un disparo
y he pedido perdón por si me daban las gracias.
Mira, toda esa batalla soy yo.
Que sonría poco es una pena, pero mira; es la mía. Puedo cargar con ella sola.
En otra vida debí ser alguien muy fría, amada por multitud de personas que no dudaron en abandonarme.

Dijo Irene:
''Hemos aprendido que tiene que doler
porque si no
no es musa
ni poesía.''

De mí sólo puedo decirte que
también me olvido con frecuencia,
que duelo siete días a la semana,
que tengo grietas en los ojos que cuentan historias.
Que a veces me alejo de todo porque me alejo de mí.
He asumido mi silencio como única posibilidad de placer.
El placer de hacerse daño.
Soy algo parecido a una bomba de relojería. Aléjate porque no tengo valor para darme a conocer.
Para quitarme el miedo que me impide hablar.
Vivo de forma desordenada, a destiempo, por impulsos, a mi manera. En lo eterno.
Luego me regaño y maldigo mi rebeldía.
Pero desde la lejanía de un autismo voluntario me partiría los dientes por cualquiera que diera la mano.
No puedo escribir un poema que de alguna manera no transmita dolor, que no haga herida y que no cure.
Termino con un sonrisa humilde desconocida para mis conocidos.
Ya no me da miedo el recuerdo
y todavía me da miedo la regresión.